Herfst
De bomen bedekken alles
met hun gouden afval.
De wind helpt,
tilt ze dan weer op.
Ze dwarreldansen
in banen van de horizon,
lijken nooit neer te vallen.
En dan toch, op mijn stoep.
Ik veeg die van gisteren weg.
Weg.
Er blijft een hartje achter.
